EL ARTE COMO SACRIFICIO

Asistí a una pequeña sesión sobre "El arte emergente en Chiapas". Uno de los artistas participantes comentó que había estudiado en Florencia y en Berlín. Si mal no recuerdo cinco años en cada país. Pero de nuevo el vicio de decir "Aquí no existe ni punto de comparación con Europa". Con una sonrisa de desprecio que es lamentable puesto que al tiempo que dicen esto se están degradando a sí mismos. Sería tan simple que se quedaran en dichos países... ya que si yo creyera esto, entonces estaría viviendo en ese continente y no estaría perdiendo mi tiempo entre montañas y LUZ. El escuchar esto me hizo recordar de nuevo a Heine con aquello de que algún día llegaría el arte de la felicidad. Si el arte es "universal" según cuentan, ¿por qué no se puede crear o generar arte "trascendental" o como se le quiera llamar, en otros puntos de la Tierra? (y eso que la Tierra no es todo el Universo). Si hay una característica del arte occidental es justamente el sacrificio, el sufrir como detonante, durante siglos se ha establecido esta característica principal. Existen quienes sufren o se ponen en el padecimiento más terrible simplemente para "creerse" artistas o "convertirse" en artistas... ah! pero existen aquellos peores... que se meten a una escuela, a estudiar para "ser artistas". ja! y esa es una costumbre muy occidental, con la cual no estoy de acuerdo. Quizá es verdad que viene el arte de la felicidad y lo más probable es que no venga de occidente puesto que bien sabido es que occidente desde hace mucho tiempo cayó en una decadencia y en una repetición del grito y la agonía reprobable. Justo con estas profecías mayas que se van acercando y que se vislumbraron de manera tan correcta hace siglos en las cuales, entre otras cosas fementidas y reales, nos cuentan que las personas se verán tal cual son, se descorrerán los velos... algo así como aquel cuento de El traje que vistió el emperador. También he incurrido en el sufrimiento mis palabras también provienen del dolor. Pero no del inventado ni del pretendido sino del real que ahora pretendo transformar en algo luminoso, en buscar la vida que deseo a través del arte, de la literatura, enloquecer a las palabras y volverlas cuerdas para después picarles el ombligo y hacerlas sonreír. Creo que el arte no es un sacrificio mayor a aquel que llevan a cabo por ejemplo los campesinos con largas jornadas bajo el sol o con cosechas quemadas o inundaciones. O los mendigos que día a día tienen que buscar un lugar para guarecerse o la comida para seguir subsistiendo. Ciertamente considero que dedicarse al arte y literatura es un privilegio. Claro, y un gran atrevimiento ante los embates del capitalismo atroz y el absurdo imperante en la mentalidad humana. La mayoría de las personas actualmente están sujetas a normas  que casi son contra natura por lo terribles. En dado caso, todo es un sacrificio o todo es un gozo. En el gozo prefiero instalarme.

Donde hay un caracol, hay un silencio que no siempre puede ser eterno

Hay tantas imágenes tan terribles circulando en el mundo, tanta desolación y desesperanza! no entiendo por qué la humanidad suele aferrarse a lo terrible. De cualquier forma viviremos, naceremos, hemos de morir. Cuando ahondas dentro del ser que te ha sido concedido descansas. Es un consuelo consolarte en ti. Todos me parecen como seres miserables pidiendo limosnas: amor, dinero, odio, enojo, ira, aceptación, aplausos, reconocimiento, amigos, alegría, enemigos, vidas, comida, alcohol, libros, casas, autos, fiestas, olvidos. Siempre piden o quieren algo. Trabajan tantas horas para conseguir lo que desean y nunca lo consiguen. O de plano mejor no trabajan y se la pasan quejándose. Siempre la queja de todo y todos. El racismo, la no aceptación, la sexualidad, las patrias, todo es un problema, todo se convierte en un debate. Hasta elegir el papel de baño o detergente. Absurdo. Sumamente absurdo. Absurdo también escribir para decir algo, o para intentar balbucear lo que emerge como cataratas o como montañas del Ser. No me conformo nunca con lo que veo. Ni soy nunca lo que ven. Donde alguien ve un caracol yo veo un camino. Donde alguien ve un camino veo una flor. Nunca me he resignado a vivir lejos de la gente. Ha sido simplemente una necesidad a cubrir desde muy pequeña. Desde mis fugas interiores hasta las externas. No me gusta abrir la puerta de la casa donde estoy viviendo sino me avisan con anticipación que irán. Tampoco me gusta tener que cumplir la cuota de saludos ni de convivencia. Sin embargo, amo al mundo y todo lo que lo conforma. Y no me canso de ahondar en la humanidad en búsqueda de lo bello y salvable. Y descubro infinidad de seres, actividades, lecturas, música, visiones que me llenan de aliento para continuar. Todo cuanto me rodea me exige cumplir con algo. Y nunca aprehendí a hacerlo. Quizá en algún momento de mi vida lo intenté, pero no lo logré y allí sí, me resigné a no hacerlo jamás. Todo me une a la tierra de una forma carnal. Entre más cerca estoy de las culturas primigenias más abiertamente respiro. Entre más lejos estoy de todo aquello que me recuerda mi crianza ciertamente más occidentalizada mejor me siento. Soy una salvaje primitiva irredenta. En ocasiones trascendentales suelo sentirme obligada a cambiar ciertas cosas. Pero luego, mi espíritu se abre paso de la forma tremendamente salvaje en la que siempre he vivido. Me he inventado una vida para vivirla. Y dentro de esa vida habitan muchas vidas que otros y que yo misma he confeccionado. Ahora sé y veo que no me arrepiento de nada de cuanto he vivido hasta hoy. Y que si así continúa mi vida entonces podré cantar en mi tumba con Piaf que no me arrepiento de nada. Mis brazos y todo aquello que me hace carne de una sola persona se expande. Como ahora. Que soy más amplia, que soy más grande, que soy INFINITA. La generosidad de la carne y del ser a través de todo aquello que nos rodea y que nos hace naturaleza. Ya no soy sólo una persona, nunca más lo seré. Así que me expando dentro de mis propios límites y me vuelvo una flor inmensa, un árbol purísimo que con toda la carga de su AMOR recibe emana y abraza a la VIDA por fin y de una vez por todas. El sol entró con toda su fuerza en mi corazón. Baña mis entrañas y me hace habitarme. No se irá nunca más. Esta pureza que ahora percibo es, era y será la razón de mi existencia. He encontrado a LA VIDA y la sé bellamente atroz. Lo atroz lo descubrí antes. La belleza. Palabra tan vilipendiada. No me sabe amarga. Sé que todo es transitorio y que la grandeza habita en ti cuando abres puertas y compuertas aún con resabios de dolor. Algunas puertas son como esas puertas desvencijadas que hace tanto no se abrían que crujen y rumian su olvido pero hay que abrirlas y amarlas. Como se ama al pájaro que bebe de tu mano con ese pico minúsculo que alimenta su vuelo. Soy pequeñamente enorme. Y mi enormidad es compartida. Puedo decir que conozco la profusa y profunda alegría que ahora me viste y que vestirá a mi corazón para siempre puesto que la conozco y es un vestido de tela inasible que no se parece al del Rey desnudo. Me he desnudado de toda la carne he vestido mis huesos con otros dientes y con otras falanges. Y me sé toda carne y todo espíritu. Toda Tierra todo Silencio y toda Palabra. Bendigo esta vida que ahora llevo en mí y que soy. Nada puede contra la íntima verdad del alma. Contra la suprema verdad del corazón. He ahondado en mí y me sé tan honda que me conmociona la profundidad del alma que me ha sido concedida. Bendigo aquellas manos que me trajeron a este mundo y a los seres que me han llenado de alegría hasta ahora. Amo la verdad y todo cuanto la contiene. Mi búsqueda se alimenta de todas las vidas y de todo lo vivo. Emergí de las cavernas y me sé espléndidamente desnuda puesto que mis vestidos no son de esta Tierra. Sin embargo, beso la Tierra que ahora piso, y piso todo aquello que en algún momento me llenó de amargura o dolor y a todo aquello que llené de amargura y dolor. Lo fundo contra la Tierra. Y me beso en la profundidad de cielo y mar. Este canto abisal que desde mí nace es la verdad más profunda e inusitada. Dios me acerca a  mí a través de él. Bendigo su existencia.

de Notas para un suicidio

mi retrato me mira insistente/me muevo hacia un lado me sigue mirando/he arrancado

de mi pecho y espalda al espejo/no me sigas/contando/

/uno/dos/cinco/diez/balas/cabezas/entambados/acuchillados/asesinadas/violadas/

veinticinco/ocho/cárcel/gobierno/treinta y dos/noticieros/cincuenta y cuatro/hospitales/23/camas/ya no me cuentes!/me basta con mi retrato/no soy dorian gray le repito/me jala de los cabellos quiere meterme entre el papel y el vidrio/no soy dorian gran!/te estoy diciendo!/hay quienes nacemos para no haber nacido/cuando yo nací dios no estaba enfermo/porque estaba muy ocupado/me le fui de las manos/era tarde cuando ya unas manos me estaban extirpando al vientre materno/cuando yo nací el cuadro de la desesperación se cortó los labios/porque sabía que no habría manos ni ojos/para contar mi historia/porque nací sin ella/cuando llegué a la patria de mi cuerpo/ya me lo habían arrancado/cuando me crecí/ya no tenía piernas ni hígado/y cuando me encontraron/en el muro de los lamentos/mi dolor era tan grande que muro y lamentos desaparecieron/el cuadro de la patria/es el cuerpo roto de dios/la desesperación es mi sino/mi ego/mi rumbo/ mi rumba/apuntes para un suicida/notas para no suicidarse/arrancarse los brazos por sí mismo/es patético/ser el conejillo de indias/del torturador/es patético/levantarse a rastras/con patadas sobre la espalda/es perder la noción de la mirada/yo ya no miro/porque los ósculos oculares/porque los globos terrestres del rostro/estallaron/mancillando/ a todos los árboles al mar/con su horror/sólo bailo valses con las palabras/que me revientan/con ganas de ahorcarse/hay un día en que una palabra dijo/lo que no debía decir/y salió de mi boca/la callé para siempre/la castigué/llenándola de risas/y de palabras/ahora toda yo amordazada/vomitándolo todo/me cansan los partidos/las televisiones/el facebook/el twitter/los cines/y el rock&roll/el alcohol tampoco alivia las heridas de un diabético/me fastidian los gritos/las palabras/las palabrastorrentes/laspalabrastibiascomogotasdeorinadiluyéndosenuncalzón/LASGRANDESYTODOPODEROSASPALABRAS/me cansan los epítetos/las églogas/las bucólicas/laBiblia/elCorán/elRamayana/elPopolvuh/elIching/lasadivinanzas/lascuerdasparacolgarseyyanorespirarmásnuncamásnuncanadiemeoirálatidosquenimíoson/sino/del retrato/miro al mundo maquillarse

/limpiarse unos a otros con grandes lenguas/enormes o pequeños culos/estamos hechos de palabras/que un día nos revientan/asesinan cualquier deseo de vivir/te quitan todos lose s pa c i os/ya no cabes/debes acostumbrarme/retrato/a que no todos tienen sitio en este mundo/los no nacidos debieron de haber nacido/y los que nacieron debieron haberse muerto antes de tiempo/no tener que suicidarse/tantas cuerdas cuelgan como si fueran las lianas de una selva que le nació/ al cielo/PARÍS/por qué estás tan lejos/ de la patria/ de mi cuerpo/por qué cada cuerpo/no tiene un pico de cielo/dónde pasearse/por qué a Dios/no se le ocurrió/enfermarse siempre/y no sólo a veces/

Ciudad de México-Guadalajara. 2009-2011.

ETERNO MUDAR

Me hubiera gustado pertenecer a algún grupo: ideológico, político, social, sexual, literario, teatral, filosófico, en fin... estar de algún lado para acompañarme con los demás... pero no. No pertenezco a ninguno. Lo he intentado demasiadas veces y he terminado inmersa en caos excesivos. Así que me resigno o por mejor decir, termino de acostumbrarme. A no ser tibia y sin embargo no estar con nadie y a la par en todo. Es una sensación extraña que ya extrañaba. Cuando vine por primera vez a Chiapas fue así. Llegamos en una caravana zapatista algunos que habíamos participado en la huelga de la UNAM. Al llegar a territorio zapatista fui cuestionada fuertemente. Y no por la comandancia, ya que me recibieron de una manera maravillosa a pesar de no tener ni credencial de elector ni ningún tipo de identificación y a pesar de decirles que mi padre  y madre son de filiación priísta y que en mi familia por lo menos yo no conocía a nadie que fuera ni siquiera del PRD y que la mayoría oscilaban entre el centro y la derecha. Por supuesto que esto hizo que creyera de forma inmediata en ellos. Puesto que me permitían conocerlos y los otros, los que trabajaban menos y han trabajado menos, fueron los que me criticaron. Varias personas que estaban en los campamentos de una forma acuciosa se esforzaban por saber a qué ONG o en qué grupo a quién a dónde pertenecía. A lo que respondí que yo le pertenecía al mundo y que no tenía ninguna preferencia en particular sino por los que hablan, los que pelean, los que buscan algo, los que sueñan, y por supuesto algunos se burlaban y otros creían que era oreja o algo así.

 Un día llegué a esta tierra sin conocerla ni saber nada de ella. Un tiempo después regreso y ahora estoy conociendo "el otro lado" ahora ya tengo todos esos papeles que en aquel entonces no tenía. Pero de nuevo no tengo grupos ni filiaciones de ningún tipo. De nuevo respiro completa y todo el aire de las montañas de San Cristóbal lo aprisiono en momentos de forma egoísta para que me limpie y llegue hasta mis reencarnaciones anteriores y hasta los planetas de los cuales he venido saltando de forma despiadada o hermosa. Me gustan los que arden. He tenido la fortuna de encontrarme con alguien que arde de continuo y que tampoco pertenece a nada, a nadie, ni le importa quedar bien con nada ni con nadie y que le gusta vagar con el corazón y con los labios: ABEL.  Tampoco le importan los grupos de ningún tipo ni sueña con cosas pequeñas como trascender con una obra o como quedar en la historia de nada ni de nadie sino con el TODO y la NADA. Escribirse y reinventarse de continuo. Realmente me siento afortunada. Lo encontré. Tanto había buscado y tantos golpes me di y me dieron que creía ya no lo iba a encontrar. Me siento bien de no tener que condescender con nada ni con nadie. Eso sí, "A mi trabajo acudo con mi dinero pago el traje que me cubre y  la mansión que habito, el pan que me alimenta y el lecho donde yago". Trabajo en bibliotecas, trabajo para el municipio de San Cristóbal y al conocer el "otro lado" descubro que no están tan lejos los unos de los otros. He tenido también la fortuna de conocer grupos "marginales" e "institucionales" he podido ver los colores de todas las uñas y ahora puedo decir, con toda la fortaleza de mi alma que Confieso que he vivido y que Confieso que hay seres hermosos en todos los sitios que he pisado y que hay seres terriblemente egoístas y violentos defendiendo causas que no le pertenecen a nadie sino al viento. Hay una evolución esperando que la volteen a ver. Son pocos los que le hacen caso, algunos ya estamos en el camino pretendiendo sino saberlo todo por lo menos sí vivirlo todo o soñarlo todo o escribirlo todo o actuarlo todo pero sin odio, buscar el punto exacto la clave de la sonrisa del que AMA. En este camino extraño también he descubierto que los actores están actuando los escritores están escribiendo los pintores pintando los escultores esculpiendo los vagos escupiendo y la VIDA esperando. Creo que por eso pasan y pasan tantos y tantas que son apenas como gotas de agua que caen a un charco creyendo que ya lo hicieron todo. Yo no creo que he hecho todo ni siquiera que he hecho nada puesto que eso sería aún más grandioso. Simplemente sé, como me dijo mi queridísimo amigo Constantino de la Cruz, que he emergido como el Ave Fénix, con todo lo lugar común que esto puede implicar pero con toda la grandeza de la voluntad de saber que las formas de vida no son cárceles de las que no se pueda salir. Mi camino sigue evolucionando y me atreví a romper con terribles vicios que ni siquiera me pertenecían. Ahora, el AMOR ha suavizado y fortalece cada paso que me atrevo a dar. Siempre supe que el ser humano es mucho más amplio e inteligente de lo que nos hacen creer que somos y que no necesita de ninguna sigla ni filiación para serlo. Siento cómo crecen enormes, las alas que ahora me hacen sobrevolar planetas y volver a ver como siempre había visto. Creo que durante mucho tiempo estuve en una especie de cárcel o que un maniquí o algo parecido era lo que caminaba con mi nombre y yo siempre estaba atrás, escribiendo, soñando, yo a mí, me dejaba bajo resguardo, como en una personalidad maniática que se subdivide. Así que esa otra mí que me soy ahora me cuenta todo lo que veía mientras mis ojos carnales casi estaban deseando dejar de ver. Me ayudé soy a mí en el momento oportuno y justo cuando lo necesitaba. Estos días he recordado a Alí Cuevas, creo que por estos tiempos más o menos se cumplen dos años de su asesinato, y recuerdo el grupo que nació a raíz de esto: "Alí somos todas, el amor no mata". Y eso apenas lo he descubierto del todo. El amor no mata y el AMOR además, te ayuda a vivir, a ser, a cantar por las mañanas por las tardes y las madrugadas. He conocido por fin la POESÍA y la BELLEZA que habita al Universo. Por fin sé a qué sabe AMAR. Y quiero compartirlo así que también estoy colaborando con la Dirección de Equidad de Género que acaba de aparecer por acá. Todos los gobiernos y todos los ayuntamientos son criticados y el solo hecho de trabajar con ellos es terrible ante muchos ojos. No me importa. Sé que amo el aprehendizaje. Hasta me he atrevido a ser mi propio experimento así que ahora sé también a qué sabe la violencia y a qué sabe haber salido de ella y me gusta hablarlo e intentar que otras, que otros, estén concientes de que es real que se puede vivir de otra forma, que no sólo el dolor es lo natural. Desde niñ@s nos enseñan a sufrir, en diversas religiones el sufrir es sinónimo en ocasiones hasta de pureza. Pero siempre, eternamente, hay que MUDAR. Hay que mudarse para nunca quedarse muda, hay que quedarse muda sólo cuando descubrimos las caricias con las que siempre habíamos soñado. Y hay que atreverse a ser cursi de vez en cuando. Si tuviera que elegir algún grupo o pertenencia, sería al de los que AMAN. Cada día le nace un arcoiris a las manos de quien amo y con todos esos colores salgo al sol al viento y a la lluvia para que me toquen con el AMOR profundísimo que le nace a todo aquel a todo aquello que se atreve a SER.

San Cristóbal de las Casas, Chiapas 

2011

Fin de la colectividad

parado sobre las piedras brillantes
con los recuerdos como un lazo anudado al cuello
como un listón que engalana el cabello
del pueblo
se para y contempla
recuerda no los días de ayer ni de anteayer
recuerda
lo que imaginaba que sería su vida
sobre esas piedras
bajo esas nubes
mira absorto las líneas de su mano
al descubrir
que la colectividad no existe
se anula
cuando son pocos quienes a sí mismos
se contemplan.
y sabe que no es que se conforme con los árboles
y con el agua.
sino que por fin la sangre de la Tierra
le ocupa
le sabe a VIDA
y se sabe VIDA.
tan sabio como cualquier otra planta
como cualquier perro o gato
que sobrevive
a pesar de no tener empatía
en ninguna casa.

Presentación de libro

De raíz y tierra de Tanya Cosío

Poesía con Instalación sonora, de Tanya Cosío. Con Omar López en el saxofón. Taller Editorial Casa del Mago. Viernes 25 de febrero de 19:00 a 19:45 hrs. Editoriales de Jalisco. Presentación de libro. GALERÍA DE RECTORES.

PROGRAMACIÓN XXXII FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DEL PALACIO DE MINERÍA

Viernes 25 de febrero de 16:00 a 16:45 hrs. Editoriales de Jalisco. Presentación de la Rueda Cartonera de Jalisco. Con Sergio Fong, Fernando Zaragoza y Lorena Baker. SALÓN MANUEL TOLSÁ.

 Viernes 25 de febrero de 18:00 a 18:45 hrs. Poetas de otras latitudes escriben en la Ciudad de México. Con Javier Norambuena (Chile) y Jocelyn Pantoja (Tamaulipas). Modera: Constantino de la Cruz. SALÓN EL CABALLITO.

 Viernes 25 de febrero de 19:00 a 19:45 hrs. Editoriales de Jalisco. Presentación de libro. Poesía con Instalación sonora, de Tanya Cosío. Con Omar López en el saxofón. Taller Editorial Casa del Mago. GALERÍA DE RECTORES.

 Sábado 26 de febrero de 19:00 a 19:45 hrs. Presentación de libro. Editoriales de Jalisco. María Izquierdo: íntimo ritual (Teatro) de Eduardo Gutiérrez de la Cruz. Compañía de Teatro La Escena Muda. Interpreta: Tanya Cosío. AUDITORIO SOTERO PRIETO.

 Domingo 27 de febrero de 15:00 a 15:45 hrs. Poesía que camina. Tres poetas mexicanos: Esther Seligson, Jorge Hernández Campos y Enoch Cancino Casahonda. Con Tanya Cosío. AUDITORIO SEIS.

 Viernes 4 de marzo de 16:00 a 16:45 hrs. Presentación de la revista. Liliput (Pequeño Universo Literario), Revista de Tepic. Con Rodolfo Dagnino, Erick Valtierra y Cathy Mallen. SALÓN EL CABALLITO.

 Viernes 4 de marzo de 17:00 a 17:45 hrs. Poetas de otras latitudes escriben en la Ciudad de México. Con Elman Trevizo (Chihuahua) y Nicole Delgado (Puerto Rico). Modera: Jocelyn Pantoja. AUDITORIO SEIS.

 Viernes 4 de marzo de 19:00 a 19:45 hrs. Presentación de libro. Las muchas muertes de Pancho Villa, de Elman Trevizo. Con David Esquivel y el autor. SALÓN RAFAEL XIMENO Y PLANES.

Sábado 5 de marzo de 17:00 a 17:45 hrs. Poetas de otras latitudes escriben en la Ciudad de México. Con Iván Cruz y Lorena Ventura (Oaxaca). Modera: Sofía Rodríguez. AUDITORIO SEIS.

 Sábado 5 de marzo de 19:00 a 19:45 hrs. Poetas de otras latitudes escriben en la Ciudad de México. Con Sofía Rodríguez (Querétaro) y Hugo Plascencia (Jalisco). Modera: Iván Cruz. SALÓN EL CABALLITO.

 Domingo 6 de marzo de 16:00 a 16:45 hrs. Presentación de libro. Editoriales de Jalisco. Calandres underground/ Calandrias underground, de Hugo Plascencia. Edición bilingüe francés-español. Con Luis Jorge Boone y el autor. SALÓN RAFAEL XIMENO Y PLANES.

 Domingo 6 de marzo de 17:00 a 17:45 hrs. Poesía que camina. Poemas de Czeslaw Milosz. Con Tanya Cosío. SALÓN RAFAEL XIMENO Y PLANES.

 Domingo 6 de marzo de 18:00 a 18:45 hrs. Presentación de la Editorial Malpaís y del libro de poesía. Primera obra (El turno del aullante/ Vencedor de otras batallas/ Ser en la sombra), de Max Rojas. Con Iván Cruz Osorio, Benjamín Morales y el autor. SALÓN DE LA ACADEMIA DE INGENIERÍA.

 Domingo 6 de marzo 19:00 hrs. Editoriales de Jalisco. Poesía y Música. Presentación del libro Canto rodado de Ricardo Yáñez. Con Francisco Grijalva, Fernando Martínez, Ricardo Yáñez y músicos invitados. Taller Editorial Casa del Mago. SALÓN DE ACTOS.

Coordina: Tanya Cosío

ABEL

ABEL mi niño de nácar
ABEL mi lámpara de agua
ABEL el pozo de mis manos
ABEL el silencio que estalla
ABEL lunita de mis ojos
ABEL el sol se pronuncia en tus labios
ABEL el río de mis sueños
ABEL mi risa continua
ABEL mi diosito santo
ABEL la carretera de mis labios
ABEL el ojo de mi luz
ABEL mi fuego y mi copal
ABEL mi lámpara de aceite
ABEL el mundo son tus brazos
ABEL algodoncito de azúcar
ABEL mi risa encarnada
ABEL mi encanto preferido
ABEL mi niño de agua
ABEL el ojo de mis manos
ABEL tu nombre es aire para mis pulmones
ABEL amo tu riñón
ABEL amo tus siete capas de piel
ABEL amo cada una de tus cicatrices
ABEL amo tus manos que son las mías
ABEL si te pronuncio
ABEL cada que te nombro
ABEL piensa que te escucho
ABEL aunque no te nombre
ABEL mi risa te recorre
ABEL mis ojos ya no son míos
ABEL mis manos ya no son mías
ABEL cada poro de mi tu piel


http://www.youtube.com/watch?v=_IT3F-dlSp0

INVOCACIONES

A Ramón

Verde que te quiero

Verde, Velarde.

Ver Arde.

¿Verdad, Velarde?

La Vela que Arde en Velarde.

Vela que no Arda

Nuestra Suave Patria

Velarde.

Tanya
Poemas para Poetas
Colección El Celta Miserable
Ed: Letras de Pasto Verde

Una ola rompe contra la patria de mi cuerpo

Carlos, Carlos, te repito como una letanía nunca olvidada. Te nombro como los hilos de mi patria. Te invoco. Para que no te mueras completo. Carlos. Para que nos dejes un tanto de ti cristalizado entre los marcos invisibles de los sueños entre ese mundo de los muertos que todo lo ven en blanco y negro y este mundo de los vivos que nada ven sino lo que la decadencia inventa. Carlos. Pronuncio tu nombre y brota arena de mi boca. Carlos. Una ola rompe contra la patria de mi cuerpo y me desgajo me deshago en colgajos. Una bandera ondea en mi ombligo. He conquistado otro planeta. Descubrí otro territorio para ensoñar. Carlos, somos una guerra continua, Carlos. Y yo sólo te pido. Que no te mueras completo, Carlos. Te lo ruego. Que nos dejes un tanto cuanto de ti y que en ese acto egoísta de ser un angelote no te vayas volando por todos los cuadros de la patria eterna que es el Universo. Te pido Carlos, sólo te imploro que te quedes un poco más. Que te acomodes como en el cine. A mirarnos. Quiero sentir tu mirada. Sobre nuestros movimientos, Carlos. Saber que merece la pena moverse. Que vale algo quedarse vivo en estos tiempos. Sólo para ser observados por ti. Por ti, Carlos. Ya no te muevas más de esos marcos. Quédate quieto para que te contemplemos. Quédate allí para que mientras nuestras equivocaciones danzan, tú puedas mirarnos. Y rectifiquemos la danza. La Palabra. El Canto. La Risa. La Risa, Carlos. Quédate para que puedas reírte de nosotros. Quédate con tus caballitos. Quédate con los sonidos de los muertos. Quédate con la Rosa de Jericó. Contempla su aroma. Su desierto. Yo te pido, Carlos. Que tus ojos nos contemplen. Que nos vean de vez en vez. Porque sin ángeles estos tiempos no pueden vivirse. Porque sin ángeles no merece la pena ni cruzar una calle. Porque sin un angelote que cuide los barrotes de las iglesias. Serán inmensos demonios los que se arrojarán sobre todos los suelos de la tierra. Necesitamos ángeles que vengan a lapidar todas las iglesias. Sólo pido que no te mueras. Que no nos renuncies. Que no nos abandones ni nos dejes de tu mano despojados. Que no nos dejes sin tu hambre. Pero si yo sólo te pido, Carlos. Que si te mueres completo también me mates. Porque yo sin ángeles no quiero contemplar los cielos. Dile a Rilke que amamos los ángeles aunque sean terribles. Que deje entrar a unos cuantos de sus elegías a pasear entre los rosales para que me espinen. Porque si tú. Porque si tú y Rilke y los ángeles nos han abandonado. Entonces ya no tiene sentido la respiración. Y si ahora respiro es sólo porque sé que aún hay ángeles sobre la tierra. Porque sino hubiera ángeles tendría que pegarme un tiro. Y en estos tiempos en estos lares nada importa quien se muere. Menos aún si se suicida. Así que sólo te pido solicito exigo con todos los colores de la patria Universal. Que te quedes. Que no te marches del todo. Que escuchemos juntos al Camarón de la isla. Que debemos reírnos aunque esto se convierta en manifestación. Y me río de tu risa y de tus marcos y de los espacios vacíos que ahora cubres. Y sólo te exigo, Carlos. Que aún respires aquí. Que te sientes en una silla como la de Van Gogh. A contemplarnos.

Homenaje a Macario Matus en Palacio de Mineria

“Cuando un poeta como él nace, muere el odio del mundo, y es algo que se festeja junto a la aurora”

Alfredo Cardona Peña

Dios de la lujuria

La lujuria o el amor
lo llamaron excesos del tigre silvestre, Ocelote, pues.
Estremecimientos instintivos
de los hombres como animales fieros.
Cómo no íbamos a ser como ocelotes
si nacimos de sus entrañas briosas.
El amor es entrega de felinos a lo loco
El amor es colmillos ensartados al cuello.
Lujuria es amar como todos los dientes,
pieles, garras, uñas, bigotes, ojos de gato.
Amar y ser lujurioso es ser animal y hombre.
Lujuriar y besar es ser mujer con hiel azucarada.
Cuando se acabe la tierra y sus dioses,
el amor y la lujuria presidirán la noche, el día.

Macario Matus

Macario Matus Gutiérrez nació el 2 de enero de 1943, poeta, cuentista y escritor de ensayos sobre artes visuales contemporáneos de México y Oaxaca, fue director de la Casa de la Cultura de Juchitán de 1979 a 1989. Premio del Museo Nacional de las Culturas Populares 1985, por el libro “Mi pueblo durante la Revolución”, con la obra “Juchitán Sol de la Esperanza” obtuvo el 3er premio en Certamen Internacional Sobre la Lucha de los Indígenas en América Latina, INBA, en 1980. Perteneció a la Asociación Internacional de Críticos de Arte (Francia-UNESCO) y a Escritores de Lenguas Indígenas A. C.

Entre las obras publicadas se encuentran; Antología: El estornudo de Don Lucio, Colibrí, Enciclopedia Infantil, SEP, 1979. Poesía Zapoteca, en La palabra y el hombre 48, Revista de la Universidad Veracruzana, Nueva época, 1983. Relatos Zapotecos, (Bilingüe), Lenguas de México, Culturas Populares, 1997. Cuentos de un Juchiteco, Ayuntamiento Popular de Juchitán Programa Casas del Pueblo, 1991. Mentiras, de Juchitán, con xilografías de Demian Flores, Fundación Guiée Xhúuba, 1996. La Niña y el Lagarto, Ponte en mi Lugar, cuentos para niños, Cuadernos de Educación Ciudadana-FONAFE, 2003, Antología Poética, 1969-1998, Grabaciones del proyecto radiofónico “La flor de la palabra”, 2003.

Su poesía se encuentra concentrada en los libros: Biulú, Neza Cubi, 1969. Palabra Desnuda, Casa de la Cultura del Istmo de Tehuantepec, 1977. Negra Canción. Ayuntamiento Popular de Juchitán, 1982. Luto y memoria (1968-1980), Casa de Cultura de Juchitán y Oaxaca, 1985. La noche de tus muslos, Casa de Cultura de Juchitán y Oaxaca, 1986. Juchitán en el Tiempo, Casa de la Cultura de Oaxaca, 1988. Lemura, Fundación Guiée Xhúuba, Praxis, 1994. Poerótica, La Tinta del Alcatraz, 1995. Antología Poética, Radio Educación, 1995. Canción de Eros, Praxis, 1997. Laja del Tiempo, UAM, 1998. Los Zapotecos (poesía en zapoteco y español), Culturas Populares-FONCA, 1998, etcétera.

Slow Moscow

La pequeña giganta aristócrata Ana Ajmátova (1889-1996)

Mi amadísima Ana Ajmátova a la que Stalin llamó la Monja-Puta. A la que cuando se formó para visitar en la cárcel a su hijo preso le preguntaron que si podía ser capaz de describir eso y ella dijo que sí y escribió un libro bellísimo: "Réquiem". La que se bebía, cuentan, diariamente, una botella de vodka, a la que retrató Modigliani y tantos otros que la admiraron y amaron. Cuadros que nacieron de su espíritu a través del pincel y los colores de los pintores que seguramente ella también amó. Mi hermosa Rusa Poeta que un día me habló y no ha dejado de hablarme, es una de las mujeres que me permiten seguir con vida y suelo evocarla continuamente. Fue acusada de traición, deportada, intentaron silenciarla pero no lo lograron nunca. Les molestaban también sus actitudes aristocráticas. Su cuerpo en sí mismo era aristocrático, sus manos deletrean poemas. Sus actitudes de una fineza absoluta. Aquí algunos de sus poemas:

El poeta

Piensas que esto trabajo, esta vida despreocupada Escuchar a la música algo y decirlo tuyo como si nada. Y el ajeno scherzo juguetón meterlo en versos mañosos Jurar que el pobre corazón gime en campos luminosos. Y escucharle al bosque alguna cosa y a los pinos taciturnos ver Mientras la cortina brumosa de niebla se alza por doquier. Tomo lejos o a mi vera, sin sentir culpa a mi turno Un poco de la vida artera y el resto al silencio nocturno.

Sótano Del Recuerdo

Es pura tontería que vivo entristecida

y que estoy por el recuerdo torturada.

No soy yo asidua invitada en su guarida

y allí me siento trastornada.

Cuando con el farol al sótano desciendo,

me parece que de nuevo un sordo hundimiento

retumba en la estrecha escalera empinada.

Humea el farol. Regresar no consigo

y sé que voy allí donde está el enemigo.

Y pediré benevolencia… pero allí ahora

todo está oscuro y callado. ¡Mi fiesta se acabó!

Hace treinta año se acompañaba a la señora,

hace treinta que el pícaro de viejo murió…

He llegado tarde. ¡Qué mala fortuna!

Ya no puedo lucirme en parte alguna,

pero rozo de las paredes las pinturas

y me caliento en la chimenea. ¡Qué maravilla!

a través del moho, la ceniza y la negrura

dos esmeraldas grises brillan

y el gato maulla. ¡Vamos a casa, criatura!

¿Pero dónde es mi casa y dónde mi cordura?

Cuando la luna es de melón...

Cuando la luna es de melón una tajada en la ventana
Y en redor es la calina cerrada la puerta y la casa encantada
Por las azules ramas de glicinas y en la fuente de arcilla hay agua fría
Y la nieve del paño y arde una bujía de cera
Tal que en la niñez, mariposas zumban
La calma, que no oye mi palabra, retumba
Entonces de lo negro de rincones rembrandtianos algo se ovilla de pronto
Y se esconde allí a mano, pero no me estremezco, ni me asusto siquiera...
La soledad en sus redes me hizo prisionera

El gato negro el alma me mira, como ojos centenarios
Y en el espejo mi doble es tal vez mi contrario.

Voy a dormir dulcemente, buenas noches, noche.

Para Carlos Edmundo de Ory

Sino existen los ángeles... ¡que alguien los invente!

Tumba de Julio Verne con Laura Lachéroy de Ory y Carlos Edmundo de Ory
Amiens, Francia

SOY ANTÍGONA

SOY ANTÍGONA

CON MI LENGUA

LAVO LAS HERIDAS

DEL MUNDO.

Mi palabra/ tragaluz que informa/ lastre de felices. Mi palabra es palabra hueca/ cubierta de cuevas/ donde ofician muertos.

Niños con cabeza en mano saltan

niñas con vagina en sangre juegan

el niño mete la mano en la sangre

la sangre grita a carcajadas,

lleva la cabeza del niño.

Niño y niña encuentran la cabeza

la meten en la vagina.

Niño en niña cantan:

- A la víbora víbora de la mar, de la mar

por aquí podemos pasar, el que sangre mucho

pierde y el que no, no ganará.

*

Sobre manos de muertos danzan vivos

de un lado a otro les empujan

como pelotas de juego

cantan y barullan su porvenir

fincan sus manos en las ajenas

el espacio es transitorio

luego cantan los otros

como triunfadores de partidos

con caras vestidas de colores.

La danza sigue implacable,

revierte nombres, pensamientos, eco de sueños,

vestidos unos y otros sin diferenciar

enumeran sus ausencias.


Ven cómo esquilma

un hombre a otro hombre.

*

Uno pensaría que a los muertos les da por cogerse de los brazos

hacer rondas o fiestas oscuras aprovechando el desconocimiento de la muerte

pero permanecen tranquilos o intranquilos como cuando vivieron.

En los cementerios parece que en verdad el alma es inmortal y se perpetúa.

¿A dónde van cuando no es día de muertos?

¿por qué entienden que ese día reciben?

se abrirá un espacio entre el aire y la noche

donde emerge un lugar para que los vivos conversen

los ángeles traigan el te o los demonios la comida

o hay una mesa para los muertos que se recarga sobre los vivos

quizá ningún día están allí.

Ven la inutilidad del esfuerzo que hicieron

desde algún lugar secreto para el hombre

se ríen y se van con las manos cruzadas tras la espalda

reconociendo la gran pérdida

de la invención de la fábula y la ingenuidad de creer.


Quizá un día son ellos quienes nos visitan

tras ladrillos y maderos que hemos inventado para dormir.

Ellos están allí esbozando una gran sonrisa

sin saber que nosotros también los miramos.



¿En una ronda de muertos y vivos cuál será el muerto?

*

Mi voz apesadumbrada se llena de dunas donde brota la arena como si allí hubiera nacido.

El sol se repliega ante mi vista.

Veo a todos mis muertos, sus ausencias y todos los sueños que nunca debieron existir

porque el sueño lo vivimos y lo demás son pesadillas.

Los ojos son tan anchos y el corazón tan grande

como este llano que algún día estuvo en llamas

quieren incendiarle pero él les incendia de pesadillas

no se atrevan a tocarle.

Ahora te entiendo Dulce María Loynaz hay que amar tu tierra

y trabajarla como Zapata... aunque sea con letras.

Porque aunque mis letras para los hombres de mi tiempo poco valgan

la arena que brota por mis poros me llama a incendiarme en ella

y en sus mares y montañas y en todos los que colmamos esta extensión del mundo.

El corazón nos llama y nosotros acudimos a escucharle.

Mientras un país tenga quien le cante

ese país tendrá esperanza y también sus hijos y sus padres

y el mundo aprenderá a amarse por encima del incendio

a colmarse con los ojos abiertos y la guerra bien errada.

Pensaremos en Symborska hablando al Eclesiastés: ven, que yo

te mostraré todo lo que aún hay bajo el sol.

Aunque cita fidedigna o no

qué habrá dicho Shakespeare y lo que las ediciones y traducciones se llevaron.

Mi voz ha recuperado el canto de siglos

por ella hablan rostros que a través de la hoja tiemblan.

Si se quiere que algo exista hay que nombrarlo

y yo me nombro y nombro a este país mundo a un tiempo

en que se embriagará no sólo de risa y llanto sino de luz

dentro de ella respiraremos como por el costado hambriento de Dios

antes nos comía en oscuridad

ha perdido el miedo y se dejará alumbrar

-nos seguirá comiendo-

pero podremos verlo.

Poemas del libro Ronda de muertos. Editorial Andrógino/VersodestierrO. Ciudad de México, 2005

Adriana Calcanhotto -- Devolva-me - Clipe Oficial

Jadea un tic/tac/tic/toc

Una tristeza/incalculable/
un vacío/extraño/
una acumulación/de dolores/
la incapacidad/para vivir/
para/entender/
es/alarmante/
ajena/ajena/ajena/
con una ajenitud/que no pertenece/
a nada/
a nadie/
soledad/humanamente/absurda/
sensación/despojo/abandono/
un tic/tac/interminable/profundo/
jadea/en mis entrañas/
la niña/escondida/en lo abisal/
asustada/de nuevo/sorprendida/
de ver/el sol/la luna/
cuando todo/debería/
haber/terminado/ya

Te regalo mis cobijas y mis risas

Te regalo/mis cobijas/
mis risas/
hago resonar/
nuestra risa/
en tu corazón/

aparta/
tu tristeza/
no dejes/
que se acerque/
tanto/

soy eso/veneno/
que desbarata/todo/

///yo/// muy lejos/

derribaste/
nuestros caminos/

pero hay cientos/
miles/
millones/
de lugares/
para caminarse/

te regalo/mis cobijas/
te regalo/tus risas.

MANOS

Me he buscado en google/twitter/facebook/en las páginas rotas de cada diario/en las entrañas de cada calle que he recorrido/en cada ciudad//país//pueblo//casa//hábitat// en las manos de cada ser que se ha cruzado a mi paso/me encontré/en mis vidas pasadas/en otros planos/ahora lo sé/por fin puedo quedarme callada//un poco//unas manos pequeñas//unas manos sin líneas//de vida y muerte//han pedido que me quede/y me quedo/para que cuando llegue/me encuentre.