CIHUANAHUAT. Salarrué

"Contemplación del centro"

Romance sonámbulo (Fragmento)

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas le están mirando
y ella no puede mirarlas.

*

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde…?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

*

Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los montes de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
dejadme subir, dejadme,
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.

Todas las cartas de amor son ridículas

Álvaro de Campos

Todas las cartas de amor son

ridículas.

No serían cartas de amor si no fuesen

ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,

como las demás,

ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,

tienen que ser

ridículas.

Pero, al fin y al cabo,

sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor

sí que son

ridículas.

Quién me diera en el tiempo en que escribía

sin darme cuenta

cartas de amor

ridículas.

La verdad es que hoy mis recuerdos

de esas cartas de amor

sí que son ridículos.

(Todas las palabras esdrújulas,

como los sentimientos esdrújulos,

son naturalmente

ridículas).

Poema Alda Merini

Io ero un uccello
dal bianco ventre gentile,
qualquno mi ha tagliato la gola
per riderci sopra
non so.
Io ero un albatro grande
e volteggiavo sui mari.
Qualcuno ha fermato il mio viaggio,
senza nessuna carità di suono.
Ma anche distesa per terra
io canto ora per te
le mie canzoni d'amore.





Yo era un pájaro
de un vientre blanco gentil,
alguno me ha cortado la garganta
para reírse encima
no sé.
Yo era un albatros mayor
y giraba sobre mares.
Alguno ha detenido mi viaje
sin ninguna caridad de sonido.
Pero también extendida por tierra
yo canto ahora para ti
mis canciones de amor.

Cómo bailar en un sueño

El sueño y el baile son irreconciliables. Pero en el sueño puedes bailar y en el baile puedes soñar. La vigilia es la herida más profunda de la vida, quedarte mirando las horas, los días, los años, los sucesos transitar. Virginia, Artaud, Olga, Pizarnik, Juana, Anaïs, Lorca, Carranza, Tsvietaieva, Sand, Garro, Duse, Ory, Castellanos, Izquierdo, Varo, Ajmátova, Merini, Fonz, y el Subcomandante me miran, y yo ya no soy yo ni mi casa es ya mi casa.

Soy la otra mitad herida

I

El incendio lo consume todo.

En cambio el beso, que es más cauto

más silencioso, más arroyo, más mar

nos lleva a reconocernos

en el espejo de la otra boca.

La boca abierta, sinuosa como un incendio

pero sin quemar, sin lacerar, sin llagas

ni heridas profundas.

La única otra mitad herida: el alma.

II

Deja que en profusión emanen

los dolores guardados

la pregunta de Dios

la afirmación del sueño

la comprobación

de ser ángeles

ángeles sin ruta definida

ángeles trastornados

ángeles tras el cúmulo de la voz.

Ángeles que se equivocan

y sin embargo al tocar sus alas

su vuelo se acelera, se hace más libre

y en ese trastocarse

tocan, como por equivocación

la túnica de Dios

que les ve como sus hijos amados

sus hijos terrenos, sus hijos ángeles orillados

bendecidos por la Palabra.

III

La palabra, ese desatino iluminado

con que brillan más las cosas

se abrillantan los días

las horas en su quietud intacta

se vuelven oro

collar donde puedes colgar

lo más íntimo

lo que nunca ninguna mano desaforada

podrá acariciar

con el detenimiento

con el que yo

acaricio tu mano, tus venas

tu piel despierta, tus ojos

por donde entro como

si de un incendio se tratara

tu voluntad que es la mía

que es la de Dios

que en su infinita piedad

nos ha hecho amarnos.

Re-conocernos, saber

que en esta barca

también temblamos.

Y mi mano, escarcha

se derrite cuando mis dedos

tocan tu espalda, tus brazos

que de tanto anhelar

se me han quedado prendados

y aquí los cargo

como si fueran mis alas.

Bien sé que es el lugar más común de los besos y de las bocas, pero en los lugares comunes, por lo menos allí, reina la democracia... ja,ja...

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy

dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera

vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para

deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca

que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara,

una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida

por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por

un azar que no busco comprender coincide exactamente con

tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y

entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de

cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se super

ponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas

se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose, con los la

bios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando

en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume

viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en

tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mien

tras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores

o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si

nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un

breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instan

tánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor

a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una

luna en el agua.